07:18 pm
Плацкартный вагон — дивное место.
На боковушке сидит мужчина средних лет.
— Девушка, не поможете заполнить? — протягивает мне иммиграционную карточку. — А то я не знаю, как. Ни разу в поезде не ездил. Дослужился до полковника и ни разу не ездил, представляете?
И разражается громким, похожим на кашель смехом.
— В Минске последние семнадцать лет служу. За год до перестройки перевели… До этого в Печах, знаете Печи?
Я заполняю его карточку, он подсаживается ближе:
— Так знаете Печи? Во-от, там и служил. До самой перестройки почти. Кстати, что я вам за это должен? — (кивает на карточку) — Вы курите? А может, — (вкрадчиво) — выпиваете? Я тут у проводницы вино видел… Что? Чай? А, да, чай. Чай…
Пережёвывает слово:
— Чай. Точно. Чай. Такой, в пакетиках. Про чай-то я и забыл совсем…
( Со мной в блоке — молодая семейная пара. )
|